POETAS ANDALUCES EN LA MEMORIA
Carlos Edmundo de Ory
Carlos Edmundo de Ory (Cádiz, España, 27 de abril de 1923 – Thézy-Glimont, Francia, 11 de noviembre de 20101 ) fue un poeta, ensayista, epigramista y traductor español, principal representante del postismo e hijo del poeta modernista Eduardo de Ory.
Su obra más personal se produjo tras su traslado a Madrid en 1942 desde su
Cádiz natal. Allí, junto a Eduardo
Chicharro Briones y Silvano
Sernesi, fundó el Postismo. Una selección de
poemas de esta época apareció en 1945 con el título de Versos de pronto.
En 1951 se inició una nueva etapa en su poesía con la
publicación del manifiesto introrrealista. En él abogaba por la creación de un arte que sea manifestación
de la realidad interna del hombre, expresado en un lenguaje que ha de surgir
como invención a partir de misteriosos estados de conciencia. En 1955 se trasladó a Francia. En 1968 creó el APO (Atelier
de Poésie Ouverte). Se inicia entonces una tercera etapa, en la que la
labor poética es entendida como creación colectiva.
También escribió varios libros de relatos en prosa recogidos en 2001 con
el nombre de "Cuentos sin hadas" y la novela Mephiboseph en Onou.
Como él mismo dijo a raíz de la publicación de su antología Música de
lobo (2003), su obra tiene dos temas principales:
Lo único que me
fascina es el amor y el dolor. Como hombre, he de decir que todo se resume en
eso, en el amor a los seres humanos afines, a la naturaleza, a la música, a la
poesía; y en el dolor de la visión que revelan los versos de Alfonsina Storni:
«Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de cincuenta pisos /
y dolor, dolor, dolor...». Porque van pasando los años y cuando se llega a mi
edad se lleva con gran peso una cartilla cada vez más amplia de muertos muy
queridos.
En el año 2006 recibió el Título Honorífico de "Hijo
Predilecto de Andalucía", concedido por la Junta de Andalucía.
El 6 de noviembre de 2007 dejó un mensaje en la
Caja de las Letras en el Instituto Cervantes que no se abrirá
hasta el 2022.
Murió de leucemia el 11 de noviembre de
2010 en Thézy-Glimont, Francia, donde residía, a la edad de 87 años. Su archivo fue donado por su esposa
Laure Lachéroy de Ory a la ciudad de Cádiz, en una fundación que lleva su nombre.
Está compuesto por 8.394 libros y revistas, 235 obras de arte y enseres
diversos: desde carteles y dibujos hasta colecciones de arte africano y libros
heredados de su padre.
Obras destacadas
- Música de Lobo 2003
- Los sonetos 1963
- Esa joya absoluta que es Poesía 1945-1969
- Técnica y llanto
- Lee sin temor
- Aerolitos
- La flauta prohibida
- Metanoia
- Energeia
- Soneto vivo
- Melos melancolía
Referencias
JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS
escribió tras su muerte el siguiente artículo:“"Que me entierren vestido de payaso". Carlos Edmundo de Ory, que había nacido en Cádiz el 27 de abril de 1923, ha muerto de leucemia esta madrugada en su casa de Thezy-Glimont, cerca de Amiens, pero no sabemos si harán caso a ese "aerolito" suyo a la hora de enterrarlo. Ory llamaba aerolitos a sus aforismos, mezcla de chispa poética y reflexión filosófica (a veces metafísica, a veces patafísica) en la que se puede rastrear el autorretrato de un hombre que se definió a sí mismo como "solipsista, apátrida y rabiosamente hereje".
"Sólo lo extraño me es familiar", escribió. Y también: "¡Escritores, escoged!: el estilo o la Revolución". Él eligió la revolución, aunque la escribiera con mayúscula. Hijo del modernista Eduardo de Ory, Carlos Edmundo publicó Versos de pronto, su primera colección de poemas, en 1945. Ese mismo año participó en la fundación del postismo, una suerte de neosurrealismo que, a través de la revista del mismo nombre introdujo la cuña de la vanguardia en los incipientes debates literarios entre tradicionalistas y poetas sociales. El poeta gaditano tuvo a su lado a Eduardo Chicharro y Silvano Sernesi, pero en la misma órbita estuvieron también, al menos por un tiempo, autores como Gabino Alejandro Carriedo y Ángel Crespo.
Por entonces Carlos Edmundo de Ory vivía ya en Madrid trabajaba como bibliotecario y colaboraba en diversas revistas literarias. Eran los años en que, junto a José García Nieto, José Luis Abellán y otros gaditanos como José Manuel Caballero Bonald y Fernando Quiñones, se dejaba caer los sábados por la tertulia que Camilo José Cela abría en su casa de Ríos Rosas. Caballero Bonald retrata aquella época en el arranque del segundo tomo de sus memorias, La costumbre de vivir. Allí retrata a su paisano reconociendo "sin ninguna vanagloria y sobrada machaconería de párvulo que su obra representaba en aquel momento lo que la de Rubén Darío a principios de siglo".
Los problemas del postismo con la "autoridad competente" y, de paso, con la autoridad literaria, llevaron a su fundador a instalarse en París en 1953. Daba comienzo así un exilio que le llevaría a trabajar como profesor en Perú durante un año antes de volver a Francia. En Amiens y a partir de 1967, volvió a trabajar como bibliotecario y a fundar, tirando del hilo de la contracultura y la agitación que pondría París patas arriba poco después, el Atelier de Poésie Ouverte (A.P.O.).
Poesía abierta se llamaba precisamente el volumen que Jaume Pont preparó en 1974 con la poesía de Carlos Edmundo de Ory. Lo editó Barral cuatro años después que otro volumen preparado por Félix Grande y tres antes de que Cátedra, de la mano de Rafael de Cózar, publicara la antología Metanoia en su colección de Letras Hispánicas, la negra, una serie que todavía hoy sirve de consagración académica para los autores que incluye. En 2003, Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores publicó, preparada de nuevo por Jaume Pont, una amplia selección de poemas (de 1941 a 2001) titulada Música de lobo.
El título de un libro de poemas nunca es gratuito y en este, que retomaba uno de los años setenta, menos que en ninguno, porque Ory, una vez abandonada la manada madrileña de sus primeros años, siempre fue un lobo estepario con más prestigio tal vez que lectores. En eso su destino era igual al de la poesía misma.
Barroco, romántico, simbolista y vanguardista, el autor de Energeia, Miserable ternura y Melos melancolía pertenece a la estirpe de los poetas visionarios, siempre al límite de la razón pero sin perderla del todo, consciente de la resaca que sigue a una borrachera de imágenes. "Soy el vocero del Silencio", dice en otro de sus aerolitos un autor que, por otro lado, cultivó como pocos en el siglo XX una forma tan cerrada y difícil como el soneto. "Que sea la sombra del fuego / mi Poesía", escribió en un poema titulado Poética.
"Si te
gusta ser llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una larga vida
con un pequeño mote es ridículo", dice en otro aerolito. Carlos Edmundo de
Ory no ha muerto joven, aunque la gente que ama la vida -y el erotismo es
constante en su obra- muera siempre demasiado pronto. Autorretrato final para
todo un carácter: "Me extraña la palabra amor en el verbo amordazar"”
Arte
Amo el arte porque no me queda otra
cosa, una vez que el mundo de la infancia propia ha desaparecido para siempre.
Sólo este mundo vuelve para mí con el arte. Si ahora pudiera ser de nuevo niño,
no necesitaría el arte, porque nada significaría para mí. Solamente como
substitutivo de la infancia perdida, encuentro este gran gozo del arte y lo
descubro siempre de nuevo.
Diario, p. 187.
Odiar el arte, sobre todo. Los
artistas son todos idiotas. Establecer un cruce. Por donde pasa mi furgoneta no
pueden pasar trenes de viajeros. Yo soy a ningún sitio y transporto ratas
negras. ¡Dejadme a mí con ellas! Los hombres van a las estaciones en donde se
puede bajar. Mi billete dice: “Gratuito. Dirección prohibida. No para nunca.”
Diario, p. 218.
Por lo demás, el arte no dejará
nunca de ser ilusión, palabra cuya etimología latina arranca de ludere, es
decir “jugar”. La poesía por sí misma ha de considerarse como juego de niño con
el mundo. Por esos es también hechizo, fascinum. Suele olvidarse que la palabra
“canto” y la palabra “encantamiento” se relacionan ínimamente, y que todo
hechizo es estremecimiento por el canto.
"Sueño de la poesía".
Artista
El artista es una constante
orgánica. Hay el artista demoníaco y el artista católico. Dentro de la
demonología existen varias clases de tipos.
Diario, p. 109.
Ningún artista (cuando ha habido en
el mundo tantos artistas) puede olvidar su modelo. Yo no imito el estilo vital
de Rimbaud, paro cuando estudio lo que se dice de él (es un ejemplo entre
muchos) experimento afinidades. Quisiera que no, me asimilo su papel, llego a
imitarlo inconscientemente, me miro en su espejo. Esto es, para muchos,
literatura despreciativa. No siendo otra cosa, sin embargo, que ciencia del
parecido, explotada. El artista es una constante orgánica. Hay el artista
demoníaco y el artista católico. Dentro de la demonología existen varias clases
de tipos.
Diario, p, 109.
Creo firmemente que el artista y el
hombre forman una entera unidad. Que puede haber un hombre que no sea artista;
creo que jamás habrá un artista que no sea un hombre.
Diario, p. 257.
Belleza
Antiguamente, entre los griegos, la
belleza iba acordada a la juventud, de tal modo que los sacerdotes de Júpiter o
de Apolo brillaban como símbolos puros de juventud. Y el sacerdote que en
Tanagra presidía la procesión de Mercurio llevaba un cordero sobre sus
espaldas... Pero ellos eran sanos y no carecía de hermosura.
Diario, p. 71.
Copular
Preparo la cama para recibir el
placer ajeno, y a poco yazgo con el perro femenino escapado en la noche, la
hembra que ha dejado el hijo de Nadie solo, mientras ella olfatea y copula con
su presa igualmente carnívora. Sube a un taxi, después de llenar de humo la
guarida de los besos clandestinos. ¡Líbrame, Señor, del Maligno Perro Sexual y
dame a comer un Aliento especial cuyas migas sean preciosas como pétalos!
Diario, p. 332.
Dolor
Lo que verdaderamente perturba,
enloquece, hace reventar la resignación, en el dolor, en la tristeza, la pasión
de amor y la pasión de vivir, es lo que se tiene de más. Lo que el dolor tiene
de más me hace que no lo soporte.
Diario, p. 222.
Espíritu
Yo parto del romanticismo germano y
universal. De la idea teórica y activa del espíritu libre. Del ansia de
infinito y de la eterna Sehnsucht. Del amor eterno y de la eterna inestabilidad
amorosa de la vida terrena. Leopardi; Novalis también. Mi poesía parte del
hombre humano. De la nostalgia y de la angustia, y aspira a ser escuchada por
Dios. Yo soy todo anhelo, inteligencia amorosa. Toda la ternura de Baudelaire,
toda su sensualidad.
“Quién teme a Ory” por Andrés
Sánchez Robaina, ABC ,El Cultural, 7 de Julio de 2001.
Genio
Son unos genios mundiales, tal vez
muchos de ellos olvidados por la gente incluso más culta, pero cuya cultura es
enteramente superficial. Poetas, no de tipo popular, que no sirvieron nunca
para halagar a una sociedad burocrática ni de salón. Los conozco en seguida por
sus rostros y por el fuego de sus almas. Más bien representan para mí unos
arquetipos: arquetipos del carácter individual del genio que cada uno de ellos
asumió en vida. Son vidas. Busco dentro de ellos al hombre. Cuando pronuncio
sus nombre tiemblo.Ellos asombran y alumbran mi espíritu. Conozco sus vidas más
que sus obras. Sólo a ellos envidio. Porque fueron de verdad. Vivieron y
murieron de verdad. Amo esas vidas. En la inmortalidad rezan como únicos. son
unos trágicos; ora sombríos o resplandecientes; ora sensuales, eróticos; ora
patéticos y profetas. Hombres que en su mayoría, murieron locos. Puedo nombrar
algunos: aleksandr Blok, un ruso; y Gogol, otro ruso. Baudelaire, francés;
Nerval, también francés; Hölderlin, un soñador alemán; Tasso y Leopardi,
italianos.
Diario, p. 125.
Hombre
¿Qué llevo sobre mis espaldas yo,
sino vejez y en todo caso joroba? La fealdad del mundo me toca a mí trasladar,
en noches tristes, de la tierra en que vivo a las tinieblas en que veo
reflejada mi faz. Pobres espaldas humanas, malocupadas.
Diario, p. 71.
No me gusta la dulzura entre los
hombres. No quiero ser dulce para ti, hombre, mi amigo, puesto que a ti no
tengo necesidad de halagarte ni emocionarte para nada. De ti no quiero sino una
cosa que pueda serme, no útil ni beneficiona, sino placentera: hablar,
contarnos hechos, comunicarnos.
Diario, p. 89.
Individualidad
No quiero pensar como todos; no
quiero pensar como nadie. Quiero pensar como mi cuerpo, en su lucha con el
espíritu, me recomienda que piense; como mi espíritu, en su lucha con el
cuerpo, me recomienda. Ni dejo que el cuerpo venza al espíritu ni puede vencer
mi espíritu al cuerpo. Mi pensamiento se forma con mi dualidad, y no al
contrario. En el abrazo de la lucha, hay un momento de cansancio recíproco; en
esa conexión posible de la disparidad encuentro mi nada y mi todo. Pues sólo
existe la aniquilación mutua, en la irreductible fortaleza del ser, cuando en
el reino de la contradicción el pensamiento contempla la unidad desesperada del
hombre. Del hombre que rabia por encontrar la paz razonable de su
individualidad, su esencia intrínseca, su autonomía predilecta.
Diario, p. 188.
Infierno
He descendido a los infiernos, aquí
veré... Fue esto un viaje, el más arriesgado de los viajes: un verdadero y
único descanso. Dime, tú, dime, ¿no soy semejante a los héroes antiguos?
Diario, p. 155.
Poemas
A ti la que me inspira obedezco y deseo...
A ti la que me inspira obedezco y deseo
a tu invisible huir y tu errante venir
hacia la honda cuna del ritmo tú me llamas
trayéndome la concha de la profundidad.
Son sin fin son sin fin los diluvios caídos
corazones que a tiempo probaron su fragancia
aquí están todavía las palabras perdidas
y yo compongo un verso de saber y perdón.
Amo a una mujer de larga cabellera
como en un lago me hundo en su rostro suave
en su vientre mi frente boga con lentitud
palpo muerdo acaricio volúmenes sedosos
Registro cavidades me esponjo de su zumo
mujer pantano mío araña tenebrosa
laberinto infinito tambor palacio extraño
eres mi hermana única de olvido y abandono
tus pechos y tus nalgas de dobles montes gemelos
me brindan la blancura de paloma gigante
el amor que nos damos es de noche en la noche
en rotundas crudezas la cama nos reúne
se levantan columnas de olor y de respiros
Trituro masco sorbo me despeño
el deseo florece entre tumbas abiertas
tumbas de besos bocas o moluscos
estoy volando enfermo de venenos
reinando en tus membranas errante y enviciado
nada termina nada empieza todo es triunfo
de la ternura custodiada de silencio
El pensamiento ha huido de nosotros
Se juntan nuestras manos como piedras felices
Está la mente quieta como inmóvil palmípedo
las horas se derriten los minutos se agotan
no existe nada más que agonía y placer
Placer tu cara no habla sino que va a caballo
sobre un mundo de nubes en la cueva del ser
Somos mudos no estamos en la vida ridícula
Hemos llegado a ser terribles y divinos
Fabricantes secretos de miel en abundancia
Se oyen los gemidos de la carne incansable
En un instante oí la mitad de mi nombre
saliendo repentino e tus dientes unidos
En la luz puede ver la expresión de tu faz
que parecías otra mujer en aquel éxtasis
La oscuridad me pone furioso no te veo
No encuentro tu cabeza y no sé lo que toco
Cuatro manos se van con sus dueño dormidos
y lejos de ellas vagan también los cuatro pies
Ya no hay dueños no hay más que suspenso y vacío
El barco del placer encalla en alta mar
¿Dónde estás? ¿Dónde estoy? ¿Quién soy? ¿Quién eres?
Para siempre abandono este interrogatorio
Ebrio hechizado loco a las puertas del morbo
grandiosa la pasión espero el turno fálico
De nuevo en una habitación estamos juntos
Desnudos estupendos cómplices de la Muerte.
Ata siempre que puedas la gran oscuridad
a esta pequeña luz de acuario. Y si resbala
moja tus labios de muriente oro
que un vasto astro cansa. ¿Qué más quieres
¡oh asomado! si medras entre manchas
hacia las gemas de los muertos?
¡Valgo más que en el limbo! Ladina luna,
sin excepción tu lumbre arde en mi espalda.
¿Qué otra mentira urde un fuego enhiesto
desde mis pies que lisonjea el mundo?
¿Y hasta dónde ese fuego amarillento?
Siga, siga la arena cansándome este vicio
de huir del instrumento de la mente.
No se detiene este sabor de antro.
¿Qué se han hecho los altos abuelos de la dicha?
Eternamente irradia un son de vida.
Me abandonan los hechos sobre el desierto pico
de una roca no exenta de materia. Felices
los sabios peces cerca de nosotros.
Sienta bien a mi alma el mar eterno.
¡Y tú no ves la actividad creciente de estas nube!
Entúrbianme los ojos las tristes lejanías.
Aquí estoy. Un vigoroso espíritu me invita.
La zozobra me impulsa a la quietud
y el orbe oscuro rehabilita mi ánimo.
¡Pasión, cruza los brazos! Está trtanquilo.
Los eminentes coros me rodean.
Un eje invicto mi presencia guía.
¡No te mueva ni aun la salvación!
De "Poemas"
Dame
Dame algo más que silencio o dulzura
Algo que tengas y no sepas
No quiero regalos exquisitos
Dame una piedra
No te quedes quieto mirándome
como si quisieras decirme
que hay demasiadas cosas mudas
debajo de lo que se dice
Dame algo lento y delgado
como un cuchillo por la espalda
Y si no tienes nada que darme
¡dame todo lo que te falta!
Cuando pongo mis manos de metal
mis manos primitivas sin destreza
en tu pelo abundante donde empieza
tu cuerpo que respira amor mortal.
Cuando tocan mis dedos tu total
altura de los pies a la cabeza
sin que me tiemble el pulso, amo la pieza
maravillosa de tu ser camal.
Y entonces de quietud y roce puro
tu mirada me vence, llena de aguas
y tu silencio femenino me arde.
De repente de acción me transfiguro
desciendo mi contacto a tus enaguas
y te desnudo y te amo y se hace tarde.
Ella es mi escarabajo sagrado
Ella es mi cripta de amatista
Ella es mi ciudadela lacustre
Ella es mi palomar de silencio
Ella es mi tapia de jazmines
Ella es mi langosta de oro
Ella es mi kiosko de música
Ella es mi lecho de malaquita
Ella es mi medusa dorada
Ella es mi caracol de seda
Ella es mi cuarto de ranúnculos
Ella es mi topacio amarillo
ella es mi Anadiómena marina
Ella es mi Ageronia atlantis
Ella es mi puerta de oricalco
Ella es mi palanquín de hojas
Ella es mi postre de ciruelas
Ella es mi pentagrama de sangre
Ella es mi oráculo de besos
Ella es mi estrella boreal.
Dulce mi miel de besos siemprevivos
Alma de almíbar y manosusurros
Te amoro terriblesco de gozo fugitivo
Todo se acaba y somos melarquía
Nos amamos nos manos nos imamos
Másmás en la lactancia ambrosíaca
drogadictos de mostos suculentos
Seres labiales ningún otro opio
no nos satisfará la boca calda
De "Miserable ternura"
El mundo es viejo danza vieja
y el fiero pecador de alma y cabellos
puro entiende la noche
Todas las aves cantan
secretas en la antigua lejanía
Flores blancas y rojas
Separado del hombre el amor
Las celestes columnas
como un sublime aroma
como un tesoro purifica
la enconada mejilla
La rama oscila solitaria
Remos áureos magníficos
furtivos frutos son las nubes
Desde años hace no conozco nada
fuera del mundo huellas deposito
sin dejar rastro nuevas
embisten las guadañas
Y me limito herido por el ocio
hundir mis miembros
en el espacio y en la llama.
En un café
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.
Ensedada en mis besos lagartijas...
Ensedada en mis besos lagartijas
te oigo mugir mujer
Acostados estamos en la cama
del hospital de la dulzura
Gangrenado de amor
chupo tu joya.
Eros tremendum
En la noche del sexo busco luz
y encuentro más y más oscuridad
mi cuerpo es sacro y sacrifica edad
sin tiempo sobre el tuyo cruz con cruz.
Subo y bajo y gravito mi testuz
cae sobre el muro de tu atroz ciudad
sin puertas donde al fin me da mitad
de entrada a la tiniebla un tragaluz.
Mantel mi espalda cubre los manjares
mis brazos y mis piernas son a pares
con los tuyos en forma de escorpión.
Las dos manzanas mi contacto deja
y duerme como un vaso en la bandeja
de tu vientre mi enorme corazón.
.
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