POETAS ANDALUCES EN LA MEMORIA. ANTONIO LUÍS BAENA

POETAS ANDALUCES EN LA MEMORIA

Antonio Luis Baena

Antonio Luis Baena nace en Arcos de la Frontera (Cádiz) un 16 de agosto de 1932. En las empedradas y encaladas calles de Arcos donde Antonio Luis vive su infancia y juventud y comienza a mostrar sus primeras inquietudes literarias.

Al finalizar el Bachillerato decide dedicarse a la enseñanza y realiza por libre los estudios de Magisterio. Ya por estos años (1949) comienza a publicar sus primeros poemas en distintas revistas de la provincia de Cádiz como Caleta o Platero. Al obtener el título de Maestro es destinado a El Bosque. Allí vivirá cuatro de los años más felices de su vida dando clases a los niños y jóvenes del pueblo quienes le permiten descubrir su otra vocación como Maestro.

El 15 de agosto de 1949, junto con otros poetas de Arcos, Julio Mariscal, Carlos y Antonio Murciano, Juan de Dios Ruiz Copete, Cristóbal Romero y Manuel Capote, funda la revista Alcaraván, la cual fue de gran importancia en la profundización y asentamiento, según él mismo nunca dejó de reconocer, del que sería a la larga un estilo poético inconfundible. La revista Alcaraván se editó en sus primeros números gracias al entusiasmo de esos jóvenes, quienes tecleaban las cuartillas de varios ejemplares simultáneamente en sus máquinas de escribir con papel carbón. Con el paso de los años, la revista fue alcanzando gran notoriedad, organizándose un premio literario e influenciando a varias generaciones de escritores, así mismo disfrutó de la colaboración de poetas reconocidos como Rafael Alberti, José Manuel Caballero Bonald o Juan Ramón Jiménez, entre otros.

El fallecimiento de su padre, en 1952, con quien Antonio Luis mantenía una estrecha relación, le marca profundamente y le hace ahondar en las que ya eran las principales temáticas de su poesía: la muerte, la relación entre el hombre y Dios, la soledad de uno mismo, la dualidad del ser humano, el amor, etc.  

Su primer libro, Historia de una ausencia, ve la luz, como no podía ser de otra manera, en Alcaraván (Arcos de la Fra., 1961).  Las diferentes publicaciones de sus poemarios van surgiendo paulatinamente. Así, en 1963, en la colección La Venencia (Jerez de la Frontera) edita su segundo libro Paso del hombre. En 1964 en la colección Punta Europa (Madrid) publica su tercer libro Los límites, y en 1971 Campana sobre campana en la colección Ángaro (Sevilla), breve y entrañable colección de 9 poemas navideños.

 Por esos años, es nombrado Miembro de honor del Instituto de Cultura Americana de Rosario (Argentina) y Académico de Número de la Academia Hispano Americana de Cádiz. Publica artículos en ABC de Sevilla, la revista Cumbre (Barcelona), Lírica Hispana (Caracas, Venezuela), Ensayos (Madrid), ICLA (Sevilla), etc.Figura en diversas antologías de poetas de carácter provincial, regional y nacional así como en la Enciclopedia de Andalucía y es honrado con diversos premios de poesía.

 En 1969 se traslada a Sevilla  .  Aquí frecuenta los ambientes literarios y poéticos de la ciudad y es cofundador de varias revistas y grupos literarios como Ángaro, Cal o Poesía. Asimismo es miembro de varios jurados de premios literarios y conferenciante. También por estos años codirige con María de los Reyes Fuentes la emisión Poesía en Radio Nacional en Sevilla que duró 4 años.

El día 5 de enero de 1978 lo marca para siempre al morir su 3er hijo, Antonio Luis, a la temprana edad de 12 años. Entonces escribe unos poemas desesperados que en 1985, acepta publicarlos con el título La muerte va lamiendo mis cimientos en la colección Vasija,. 

 Antonio Luis Baena sufre en agosto de 1992 un ictus cerebral que le deja paralizado. Inicia un lento proceso de rehabilitación que le permite recuperar la movilidad, el habla y la escritura, pero lamentablemente ya nunca volvería a ser capaz de construir sus versos. Aún así, intenta mantenerse activo y sigue frecuentando tertulias y grupos poéticos de Sevilla. Incluso es capaz de dar una conferencia pública, con lectura de sus poemas, en el Ateneo de Sevilla. En 1997 edita En Qüasieditorial (Sevilla) El libro de las traiciones y otros espejos, libro escrito con anterioridad a su enfermedad, y en Torre Tavira (Cádiz, 1998) publica Piedra Miliaria.

    El 29 de febrero de 2000 el Excmo. Ayto. de Arcos de la Frontera concede la medalla de Oro de la ciudad a título colectivo a los miembros del grupo poético Alcaraván y en 2006 se edita una Antología de su obra poética con un estudio del escritor Emilio Durán donde expresa "De la lectura de toda su obra se desprende que hay cuatro pivotes sobre los que ésta se asienta: la muerte, el amor, la soledad y la tristeza. [...] Se trata, sin duda de una poesía de raíz moral, honda, sobria y de gran rotundidad en la que, sin embargo, a veces salta la chispa de alguna pirueta teñida de ironía."



Fallece el 7 de diciembre de 2011. Tras su muerte surge, gracias al esfuerzo personal de Violeta, su libro El último navío publicado por la editorial Canto y cuento (Jerez de la Fra., 2012) y que consta de 19 poemas. Dicho libro es prologado por Pedro Sevilla quien, textualmente, dice "[...] y un grupo de jovencitos quedamos con él porque habíamos leído su libro y habíamos llorado con sus poemas. Nos recibió con un traje negro y una camisa blanca cortada en vertical por una corbata mucho más negra aún que el traje, como si el luto quisiera realzarse en esa prenda. Su sonrisa, no obstante, tenía calidez, cercanía, y ese brillo sagrado de los que sufren. [...] Antonio Luis consiguió lo que debe ser nuestra gran aspiración: una voz personal, reconocible. Cantó lo mismo de siempre, porque no hay otra cosa, pero lo cantó con su voz, lo cantó desde su pecho intercambiable.”

YA SI TE DIGO... (de Historia de una ausencia, 1961)

Ya si te digo Amor o si te digo

Violeta no sé ya ni a quien llamo,

y buscándote sigo y hasta el tramo

último de tu risa te persigo.

¿Punto final aquí? ¿Dónde? No. Sigo.

Por detrás de las frases te reclamo

y a cuerpo limpio grito y te proclamo

voz de con nadie y corazón conmigo.

Ausencia es ya tu nombre. No me queda

más que esta frágil, pálida vereda

para llevar mi verso y mi tristura.

A verso limpio lucho, a pena quieta,

y si te llamo Ausencia o Violeta

se me llena la boca de ternura.

ESE SOY YO ( De Paso de hombre, 1963)

a Pascual y Conchita.

Eso soy yo,

tristeza en carne viva,

árbol sustentador de sueños como pájaros

sin nadie que me diga

dónde encontrar un muñón frágil del tronco

para morir mis sueños bocarriba;

tristeza que me habita y me alimenta

como el sentido pan de cada día,

como el sudado llanto,

como la pena antigua...

...Pero dejad que llegue la tristeza

en bandada de hojas ya podridas,

en bandada de gorriones muertos

sobre cualquier cornisa;

pero dejad que llegue como un llanto,

sobre lluvia o ceniza:

en ese musgo crecerá mi verso

y se alzará mi día.

(Geografía) (De Los límites,1968)

Abro la puerta de la casa, y entro

en una inusitada geografía,

en un atlas de amor, en una esfera

de armilares trazados de sosiego,

de inolvidables órbitas de gozo.

Abro la puerta... y como en desbandada

la casa se me puebla de paisajes

remotos o de calles cotidianas,

se colma con los ríos que no he visto,

con mares no surcados, con montañas

que nunca escalaré, con los desiertos

que consumieron mi camino antiguo,

con los parques que encuentro cada día,

con selvas insondables e ignoradas.

Abro la puerta de la casa, y entro,

y encuentro al universo desplomado

viviendo en sus baldosas y maderas,

creciendo de su aliento y su ternura.

El mundo está en la casa. Y sus fronteras

encierran todo el mundo y lo aprisionan,

limitan, sí, separan ese abismo

que va desde su todo hasta la nada;

redondean su cálida corteza

y la llenan de luces siderales,

de orbitales caminos, de espaciados

meridianos de penas, paralelos

humanos, de ya célicos solsticios.

Su ecuador la circunda, abraza, envuelve

de paz, de la escalera a la cocina,

y la espina dorsal de su pasillo

es amplio valle para el pan y el beso.

Y yo, nomadeando por sus ríos,

haciendo los periplos ignorados

de descubrir caricias por el aire,

de explorar mi despacho o mis recuerdos,

contemplo cómo el mundo se me hace

pequeño, elemental, como mi casa.

VILLANCICO DEL ÁNGEL DE CÁDIZ EN LA

NOCHE DEL NACIMIENTO (/De Campana sobre campana,1971)

Tan antiguo como el mundo,

Señor, y vengo a tu Amor.

Vengo

y te traigo lo que tengo:

un alegre mirador.

Es un mirador pequeño,

para mirar desde el sueño,

Señor,

para tener en el sueño

un pequeño mirador.

Caracolas sí que tengo

donde el ruido del mar

no es el ruido del mar,

sino el canto de mi amor.

Pero no te traigo mar,

pero no te traigo amor;

el amor vino delante

y el mar atrás se quedó.

Un pequeño mirador,

Señor,

para ver desde tu cuna

gozos de mi corazón.

(A mi tiempo muerto) (De Tiempo muerto,1974) 

Sobre el recuerdo, sobre lo perdido,

años de miedo, de esperanza o gloria,

quiero evocar renglones de mi historia

donde tu voz dejó semilla y nido.

Quiero poner por sobre lo vivido,

-sobre lo roto- la pesada noria

de mis días girando en la memoria,

a contra vuelta, para asir lo sido.

Arcos, Jerez, El Bosque... tu presencia

-sierra apacible de Benamahoma-

dejando claridades que no pierdo.

Estás, tiempo, conmigo; no tu ausencia.

Que si todo camino lleva a Roma

toda nostalgia lleva a tu recuerdo.

Sobre el recuerdo, sobre lo perdido,

años de miedo, de esperanza o gloria,

quiero evocar renglones de mi historia

donde tu voz dejó semilla y nido.

Quiero poner por sobre lo vivido,

-sobre lo roto- la pesada noria

de mis días girando en la memoria,

a contra vuelta, para asir lo sido.

Arcos, Jerez, El Bosque... tu presencia

-sierra apacible de Benamahoma-

dejando claridades que no pierdo.

Estás, tiempo, conmigo; no tu ausencia.

Que si todo camino lleva a Roma

toda nostalgia lleva a tu recuerdo.

1( De la muerte va lamiendo mis cimientos, 1985)

Yo hablaba de mi muerte y no sabía

que era la tuya la que andaba suelta.

Y ahora, sin remedio,

tengo que estar midiendo mis segundos

con el reloj oscuro de tu falta.

(Del libro de las traiciones y otros espejos. 1997)

Para Consuelo y Roberto Padrón

Le cuenta cada cual a sus palomas

cómo le fueron sus amaneceres

por ver si con los vuelos se difunden

entre luces y agobios.

Pocas rutas

le quedan que no intente, y entre miedos,

tan sólo escombros surgen que señalen

los caminos quebrados donde tuvo

que despojarse de sus vestiduras.

En ocasiones

cambia su palomar en nido

de buitres que descarnan

su pellejo hasta dejarlo

mostrando en el desierto

ese esqueleto palpitante

de su mísera y única verdad.

Pero no importa

el color de las plumas:

sólo cabe

quebrantar unos vuelos que iniciaron

el regreso al principio de una historia

que no tuvo comienzos.

(A las sombras de Itálica, 1998)

A Manuel Bendala Galán, amigo, para que cuando sea un arqueólogo famoso recuerde que tras –y sobre–las piedras,

está el hombre.

Quiero olvidar la Itálica famosa,

la de las Venus de irisado mármol,

la de silente, mudos, siempre enhiestos

cipreses que, en sus sombras, dieron nido

a las romanas águilas, a eternas

legiones que llevaron los caminos

de la ciudad al mundo, al descampado

de tiempos, fortalezas, huesos, gérmenes

de dioses, duras manos, altas grímpolas,

para alzar la torpeza de unos vientos

sobre las tapias de lo siempre ido.

Quiero olvidar la estirpe de Trajanos,

los Aelios que dieron sobre el musgo

del tiempo su ejemplar ruta y prestancia.

Porque quiero cantar la subhistoria,

lo gélido y vencido, no el palacio

sino la cabaña, no la columna,

sí el adobe secado al sol de Iberia;

no cantar al mosaico, no a las glorias,

sino la tosca, anónima cerámica,

no al empuje de los césares sino

al legionario, al rudo labrador,

la esclava no nombrada, el epitafio

del niño aquel a quien los dioses dieron

la tierra leve para descansar.

Porque ellos también fueron historia.

Quiero cantar no al fruto, no las ramas,

sí la raíz hundiéndose en la tierra,

sí el alfar, sí la ibérica semilla,

las chozas, las veredas y los surcos

que Scipio se encontró cuando llegaba

con sus legiones victoriosas frente

al fiel solar que lo sustentaría.

Quiero cantar el paso en el camino,

la muerte sola en el anfiteatro,

el gladiador vencido, la doncella

que suspiraba en el jardín o el huerto,

y el mirlo aquel que alguna vez cantara

al sol poniente, sobre rama incierta,

cualquier atardecer, cuando era España

ni un proyecto siquiera en el futuro.

Quiero cantar su olvido y su misterio

porque ellos también fueron Itálica.